L'heure de cuba - Poéme

Il est huit heures du matin

à mon bracelet-montre des
Corbières.

A
La
Havane il fait minuit passé :

avant d'aller au lit

des chevaux vaincus du siècle

Fidel
Castro fume-t-il

le dernier cigare de la journée ?



jette-t-il les mots amers de son discours en désordre parmi les pièces défranchies de son uniforme de macho en chef des chimères de son temps ?

commandant en chef ! quelle heure est-il dans le désert de la révolution ?

dans ses yeux privés de raison et de rosée est-il bien trop tard pour un réveil jamais vu ?



quelle heure est-il à
Cuba dans la poésie ?

(ou dans l'histoire de la philosophie ?)

sur les collines audoises

mes jours en état d'émerveillement

accueillent à bras ouverts

un nouveau lever de soleil

sur les mots de la tribu !

dans le sens où l'Histoire

brûle son voilier cubain

la rage de vivre donne

à mes pas des bottes de sept lieues

dans le chemin où don
Quichotte a disparu.