Le merveilleux des années quatre-vingt - Poéme

Le monde fait son histoire à coups de couteau : comment vivre heureux sans verser le sang ? ce soir même je me ferais moine cistercien si mes matines et mon vou de chasteté, si mes prières et tous mes os à genoux pouvaient amener la rosée au grand
Sahel, inonder
Jacmel de cahiers et de crayons, changer en colibris les passeurs d'héroïne et les poseurs de bombes dans nos draps.



Ce matin 31 bis, route de
Roubia mes années sont les enfants d'un orphelinat de province dont les parents ont tous été décapités à la rue des
Rosiers à
Paris.
J'ose crier sur les toits qu'un jour personne sur la
Terre n'aura à céder ses yeux et ses mains en fleur, son esprit et sa langue à l'infamie d'Etat.



Les femmes demeurent plus chouettes que jamais, leur soleil n'a pas de secret pour mes soirées, c'est un hymne perpétuel à la beauté : grâce au halo des femmes,
New
York et
Moscou,
Prague et
Paris,
Port-Louis et
Jacmel ont encore des vertiges à partager avec la joie animale de nos poèmes !