Oxford - Poéme

Oxford est une ville qui me consola,
Moi rêvant toujours de ce "
Moyen
Age-là.
En fait de
Moyen
Age, on n'est pas difficile
Dans ce pays d'architecture un peu fossile



A dessein, c'est la mode et qui s'en moque fault,
Mais
Oxford c'est sincère, et tout l'art y prévaut ;
Mais
Oxford a la foi, du moins en a la mine
Beaucoup, et sa science en joyau se termine.
En joyau précieux, délicieux : les deux
Ici couronnent d'un prestige précieux
L'étude et le silence exigés comme on aime.
Et la sagesse récompense le problème.



La sagesse qu'il faut, cette douce raison *
Que la
Cathédrale termine en oraison,

Sous les arceaux romans qui virent tant de choses
Et les rinceaux gothiques, fins d'apothéoses

De
Saints mieux vénérés peut-être qu'on ne croit.
Et mon cœur s'humilie et mon désir s'accroît

De devenir et de redevenir, loin d'elle.
Cette cité glorieuse d'être infidèle,

Paris ! l'enfant ingrat qui s'imaginerait
Briser les sceaux sacrés et tenir le secret —

De devenir ou de c redevenir la chose
Agréable au
Seigneur, quelle qu'en soit la cause,

Et par cela même être encore doux et fort, Ô toi, cité charmante et mémorable,
Oxford !