A françois poictevin - Poéme

Toujours mécontent de son œuvre
D'autant plus exquise de flou
Et d'amour de l'art dûment fou,
Où la limace et la couleuvre



Ne peuvent rien qu'user leur dent
Et leur bave, n'est-ce pas. presse
Littéraire en général ?
Qu'est-ce
Que cet indicible imprudent



Qui n'écrit pas pour la publique
Moyenne et jamais ne réplique
Aux haros que par le halo



D'un esprit en bonne fortune,
Mystérieux comme la
Lune,
Clair et sinueux comme l'Eau ?