Cru - Poéme

C'est vrai, je suis épileptique,
Je peux tomber trois fois par jour,
D'une fenêtre, d'un portique,
Et d'une cloche de l'Amour.



Mais... quel est cet air de reproche ? Ça ne fait que trois ? j'ai péché,
Et d'un joli quartier de roche,
Où j'étais doucement niché,



Je tombe, tombe, tombe, tombe, Ça fait bien quatre cette fois ;
Si j'étais un mort dans sa tombe,
J'en tomberais... sur tous les toits.



C'est du moins ce que j'entends dire,
Et qu'un petit bruit, dans un coin,
A jadis tenté d'introduire
En ton délicieux
Bourgoin.



La chose, hélas ! n'est pas nouvelle,
Et tous, des facteurs aux abbés,
Ont des potins dans leur cervelle ;
Les bras ne m'en sont pas tombés.



Ils sont là, non loin de ma bouche,
Je vous le dis sans embarras,
Je souffre un peu si l'on y touche,
Surtout avec des doigts trop gras.

Ça n'a pas troublé ma pensée.