Quel beau carnage sans colère en ton honneur, regarde :
dans cette nuit polaire aussi blanche que noire, dans ce cour dévasté aussi bien feu que glace, dans cette tête, grain de plomb ou pur espace, vois quel vide parfait se creuse pour ta gloire.
Ni blanc ni noir ni feu ni glace, ni grain de plomb ni pur espace, ce monde-là est bien perdu !
Pour toi, suceuse de ma moelle, toi qui me fais froid dans le dos, pour toi cette dévastation - mais quel silence !
... silence et me voici, moi qui voulais crier
toute la lourde douleur condensée minuscule
dans le seul petit globe dur d'un univers,
moi qui voulais montrer mon sang, comme il coulait
quand mes ongles raclaient le dedans de mes côtes,
moi qui cherchais des mots triomphaux pour chanter
comme sifflait la hache dans les os de ma main
quand je m'amputais de moi-même,
me voici la parole coupée, me voici minuscule,
perdu dans le vertige absolu de ton sein,
me voici la voix blanche, me voici ridicule : tout cela n'était rien.
Pour ta gloire, non pour la mienne, ce carnage, et sans colère.
Ce n'était rien de renier le monde, de tuer le soleil, de tout trahir pour toi, d'assassiner les larves-reflets de moi-même, ce n'était rien de me crever les yeux : j'étais sûr de toi comme de ma mort, j'étais sûr de la toute-évidence de ma nuit qui est ton corps de silence vivant
Mais des fantômes de toi-même sont venus, les vampires de soie me consolaient trop bien, la mort vivait trop bien dans les ombres du jour, le temps maudit et toujours neuf s'est renoué.
Je ne cherche plus les cris triomphaux car je sais que pour chaque cellule qui divise ma vie, pour le plaisir mauvais qui l'engendra je dois une rançon de douleur infinie.
Je m'écorche vivant à force de t'aimer,
Mère des formes, sans forme ! toi que je torturais,
que je torture encore dans ce lit de
Procuste,
ma forme honteuse d'homme:
toi sans dimension et libre de frontières,
je te couche sur ce grotesque lit nuptial,
je voudrais t'enfermer dans cette peau stupide.
Maintenant que j'ai juré fidélité,
si j'aime des détresses vêtues de chairs vivantes,
si j'aime le malheur visible dans un corps,
que ces chairs meurent! et qu'il meure, ce corps! et qu'il souffre avec moi, et qu'il souffre pour toi.
comme je vais dormir désormais à grands pas lentement dévoré cellule par cellule du feu cruel de cet amour lucide.
Je ne peux plus te trahir, tu vois bien;
«je suis mortel» ; ces mots sont la douceur du vide
qui veulent dire : «je suis à toi».
Je suis mortel !
Mortel ce que j'aime en ton nom !
Mais le jour de ma mort est interminable.
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