Les musiciens - Prose

L'ombre et la rue dans le coin où il se passe quelque chose.
Les têtes attroupées écoutent ou regardent.
L'oil passe du trottoir à l'instrument qui joue, qui roule, à la voiture qui traverse la nuit.
Les lames du bec de gaz tranchent la foule et séparent les mains qui se tendent, tous les regards qui pendent et les bruits au hasard.
Le peuple est là et tous à la même heure, au carrefour.
Les voix qui se dispersent mènent le mouvement sur la corde qui grince et meurt à tous moments.
Puis le signe du ciel, le geste qui ramasse et tout disparaît dans le pan de l'habit, du mur qui se dérobe.
Tout glisse et le brouillard enroule les passants, disperse les échos, cache l'homme, le groupe et l'instrument.