La poésie s' vend mal - Poéme

J'ai rancard ce matin avec la
Vérité
Et je n'ai pas un flesch pour lui payer un verre
Je zyeute aux alentours un bourgeois à taper
Que dalle c'est l'hiver et puis c'est la vie chère



Il faudrait que je fourgue un bidule important
Ma veste d'intérieur... j'en prendrai pas dix balles
La machine à écrire... elle est aux impotents
Salope qui me fait des
Q aux intervalles



Le clebs c'est un vieillard... mieux vaut n'en pas

parler
Et puis je l'aime bien il a piqué le rhume
Ce con il sait pourtant que ça me fait râler
Pens'-tu! faut que monsieur ait sa part de bitume!



Y'a pas d'erreur pour le confort je suis paré
Mon poêle fume et mes chaussettes s'encanaillent



Tant pis je vais lui dire à la
Môm'
Vérité
C'est pas des coins pour elle ici... faut qu'ell' s'en aille!



Et devant mon croûton qui m'affûte les os
Je pense à l'imprudent qui lui paiera le pot!