Voici
dans la vitrine de comestibles fins
les noirs homards, les langoustes,
une antenne brisée, une patte arrachée,
l'oil un bouton de bottine très noir
très en colère
- mais comment y aurait-il colère où il n'y a aucun apitoiement sur soi? ni regret ? ni peur ? seulement rupture, recherche encore, la patte encore tâtant le sol obscur, l'antenne qui cherche.
Ainsi, parfois, les vieux : trop courbés pour prétendre encore, trop cassés pour mentir.
Comme
les vieilles femmes russes de l'exil
quand vient le pope, ancien cosaque,
tirent, de dessous le lit, un pot de confiture,
et comme
les très vieux juifs,
regardant encore, au soleil qui ne réchauffe plus,
les tétons de la jeune bouchère kosher et myope, ou, le soir à la cuisine, du petit-fils debout dans la bassine d'eau tiède, les couilles où dort la descendance de la douce et profonde
Rachel,
et comme
le père
R.
K-, crustacé de grand âge,
de grande saumure ausrro-morave,
le père
K, un matin de neige, debout sur ses jambes mortes,
mettant ses bretelles et parlant de
Colette (alors morte depuis peu) :
«Ja, die kannte die
Leute.
Die kennt die
Leute : bis in den
Arsch hinein. »
et comme
le vieux
Ludwig, après tant de
sonates inutilement explosives
s'amusant à présent
à fredonner pour lui seul, et peu lui importe
que le trait soit béatifïque ou grinçant sur ces
vieilles boîtes à cigares de
Stradivarius,
Guarnerius,
Amali,
Tutti
Quanti, ce qui
l'intéresse, batifolage de baleine,
bourrée de kermesses stellaires, ce qui
l'intéresse, c'est ce bout de chanson transfiguré et
l'espace autour, l'immobilité, la nuit autour de la
chanson filée droite et sans mentir,
ainsi, au soleil qui ne réchauffe plus, les vieux : dans la carcasse rompue, un regard s'est ouvert.
Ainsi, à l'Ermitage
parmi tant de noblement
Poussins sur qui
La
Neva pose ses reflets de gel,
le vieil
Hendrijk, désormais se foutant d'être
de bon ton ou baroque ou structuré, peignant
à truellées de terres épaisses, à traînées
de couleur grattées au fond des pots, peignant
cette haute chose rectangulaire et, tout à droite,
sans raison anecdotique la moindre, ce personnage
indispensablement vertical et
le dessous des
sandales de l'Enfant
Prodigue et les épaules courbées vers lui du
Père.
Nous fûmes entiers, carapaces de noir et de dur. Éternel, tu nous as rompus.
Où est présentement le dehors, le dedans ?
Etemel, tu nous as cassés.
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