I
Il y a ces choses qui se replient ferment leurs ailes la stricte déférence du mot «fin».
On devine parfois les destins
à des lueurs mouvantes.
Ou bien la seule fêlure d'une vitre dessine la toute dernière image.
Ceux qui vont de l'avant un jour ou l'autre se retournent inquiets d'avoir oublié une page.
L'immobilité n'est-elle aussi passagère que la hâte ?
La gloire monte au ciel une fumée que l'on s'empresse d'écarter pour mieux voir l'épaule blanche au bas du cadre.
II
Sous l'automne reflet d'une vie (non que l'automne jamais ressemble à l'effacement d'un corpS), qui regarde ce clandestin traversant les heures volubiles ?
À ce compte, j'aime durer indifférent quoique rayé par les lanières de l'inhumanité manifeste, flagellé jusque dans mon refuge que gardent, âmes fidèles, des cyclamens.
Il aurait, il serait dit le mode du si.
À quelles conditions vraies eût été meilleur, les couleurs plus naturelles, les mains plus douces en caresses ?
Chacun a recueilli sa part
- une tige d'herbe, une écharpe, une écharde et le tout-venant qui s'en va. Mais il fallait couper court sans doute, interrompre les vieilleries mendiantes pour s'élever d'un cran vers un restant de soleil.
À moins que vers le bas, un peu plus de ténèbres n'entraîne une autre vérité prenant pour pli l'irrémédiable.
J'admire de loin ceux qui d'un échec firent une couronne, osèrent même avec violence amener plus de bonté.
Et je manie parfois comme en rêve les grands signes des hommes.
Ô Rimbaud voulant croire en la charité tandis que grinçait la carriole sous la bâche vernie percutée de pluie...
Alors qu'elle soit accordée, la rémission dont tous n'avez que faire, sauf moi parvenu à ce dernier détour d'où bientôt je découvre qui je pouvais être, quel prophète murmura quel acharnement aggrava mes blessures.
Et toujours de toujours je retrouve celui qui n'a pas avancé.
Dans ces limites qui sont miennes et vont jusqu'à mes ongles, je n'ai pas plus de raison d'être que le plus simple exemple ayant pour nom « l'espèce humaine ».
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