ocre changé en ronces - Poéme

Sa colère sans cause

vieillesse qui se venge

injustes soupçons

je le regarde, il m'observe :

son nez de condottiere

son oil aigu et froid

me font peur, je suis sa proie.



Mais si je penche la tête,

à travers ce furieux

la ronce et la feuille se montrent :

transparent il se mue

en buisson épineux

(ce n'est pas moins menaçant

l'oil est toujours dangereux).



Ogres immenses, dissimulés dans le dessin des choses, rosiers rébus féroces à craindre, à déchiffrer.