Lido - Poéme

Au
Lido, l'horloge du
Grand
Hôtel des
Bains, arrêtée au-dessus des volets clos, marque deux heures dix-sept d'un temps privé de références.



Devant, sur la plage, parmi cabines et paillotes, circule un peuple de fantômes.
Se côtoient, pêle-mêle, croisés en partance pour le
Saint-Sépulcre, pirates à la veille d'expéditions aux îles grecques,
Wagner,
Proust,
Rilke et quelques autres personnages de moindre importance.



Ces retrouvailles ont un bon goût de mer, de ciel doucement gris, de marée à l'amplitude légère, et le héros de
Thomas
Mann, qui marche lentement vers le cauchemardesque
Excelsior, ignore que chacun de ses pas ensable inexorablement la bouche de sa mort.