Langage 2 - Poéme

Sois, par le sel sacré du dieu, présente dans la soif qu'autrui vient désaltérer aux rivières - cl ne t'ensable pour personne.

Le maïs rouge rend religieuse la parole.

Chaque démence, derrière le deuil donl les miroirs (même la nuit) portent d'étranges traces de dents, est verte comme un olivier.

L'ange y saigne : nommant, après l'expiation, l'extase.

Avec l'eau peinte par les femmes, quels cercueils lavent les momies qu'habite encore un peu d'amour?

J'ai pour propos l'écrit premier.

Il y a de la menthe entre tes cils.

Donneras-tu ses chances à ce que tu ne vois pas?

Appelle ce qui t'appelle jusqu'à ce qu'il prenne ta place et quand l'aveugle, yeux écorcés, commence à rire, cherche les couleurs de l'origine.

Tes mains coiffent la chevelure des morts et tatouent la peau des grands pins.

La gardienne parfumée de miel sait que ton regard m'est un cri.

De l'autre côté du désert, tu as vocation de vignes fraîches.