Le point du jour - Poéme

Si ton ouvrage finissait, pouvait finir,
Servante infatuée qui me convoites de si

Prolongeant l'acre jouissance
De me voir naître et demeurer
Fourche et devin, roc et torpeur...

Mais il n'est pas vrai qu'elle fuit
Depuis des millénaires.

Mes ongles accrochés à sa résille noire
Elle me traîne, et mon front donne
Contre l'envoûtement des dalles.

Autour de nous se tissent, se resserrent
Les dialectes de l'abîme.