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Ghérasim Luca

La mort morte - Poéme


Poéme / Poémes d'Ghérasim Luca





C'est avec une extrême volupté mentale et dans un état d'excitation affective et physique ininterrompu que je poursuis en moi et hors de moi ce numéro d'acrobatie infinie



Ces sauts contemplatifs actifs et lubriques

que j'exécute

simultanément allongé et debout

jusque dans ma façon déroutante

ou ignoble ou profondément aphrodisiaque

ou parfaitement inintelligible

de saluer de loin mes semblables

de toucher ou de déplacer



avec une indifférence feinte

un couteau, un fruit

ou la chevelure d'une femme



ces sauts convulsifs que je provoque à l'intérieur de mon être convulsivement intégré â la grandiose convulsion universelle



et dont la dialectique dominante m'était toujours accessible même si je n'en saisissais que les rapports travestis

ont commencé ces derniers temps

à m'opposer leur figure impénétrable

comme si

tout à la tentation de rencontrer

plus que moi-même

sur la surface d'un miroir

j'en grattais impatiemment le tain

pour assister

stupéfait

à ma propre disparition



Il ne s'agit pas ici d'une maladresse

sur le plan de la connaissance

ni de la pieuse manœuvre de l'homme

qui avoue orgueilleusement son ignorance

Je ne me connais aucune curiosité intellectuelle

et supporte sans le moindre scrupule mon peu d'intérêt

pour les quelques questions fondamentales que se posent mes semblables



Je pourrais mourir mille fois

sans qu'un problème fondamental

comme celui de la mort

se pose à moi

dans sa dimension philosophique

cette manière de se laisser inquiéter

par le mystère qui nous entoure

m'a toujours paru relever

d'un idéalisme implicite

que l'approche soit matérialiste ou non



La mort en tant qu'obstacle oppression, tyrannie, limite angoisse universelle

en tant qu'ennemie réelle, quotidienne

insupportable, inadmissible et inintelligible

doit, pour devenir vraiment vulnérable

et, partant, soluble

m'apparaître dans les relations dialectiques

minuscules et gigantesques

que j'entretiens continuellement avec elle

indépendamment de la place qu'elle occupe

sur la ridicule échelle des valeurs



En regard de la mort

un parapluie trouvé dans la rue

me semble aussi inquiétant

que le sombre diagnostic d'un médecin

Dans mes rapports avec la mort

(avec les gants, le feu, le destin

les battements de cœur, les fleurs...)

prononcer fortuitement



le mot moribonde

au lieu de bien-aimée

suffit pour alarmer ma médiumnité

et le danger de mort

qui menace ma bien-aimée

et dont je prends connaissance

par ce lapsus de prémonition subjective

(je désire sa mort)

et objective (elle est en danger de mort)

m'inspire une contre-attaque

d'envoûtement subjectif

(je ne désire pas sa mort

- ambivalence intérieure, culpabilité)

et objectif (elle n'est pas en danger de mort

- ambivalence extérieures, hasard favorable)



Je fabrique un talisman-simulacre

d'après un procédé automatique

de mon invention (l'Œil magnétique)

la fabrication de ce talisman intégrée aux autres surdéterminantes prémonitoires, angoissantes, accidentelles

nécessaires, mécaniques et erotiques

qui délimitent ensemble

un comportement envers la mort

étant la seule expression praticable

d'un contact dialectique avec la mort

la seule à poser réellement

le problème de la mort

en vue de sa solution (de sa dissolution)



L'état de désolation-panique

et de catalepsie morale

auquel m'a réduit la récente incompréhension

de mes propres sauts dialectiques

n'a aucun rapport avec une attitude

intellectuelle

devant le problème de la connaissance



Le fait que ces trente derniers jours aient été plus obscurs que jamais aurait pu me troubler comme un existant inconnu comme un nouveau dérèglement

D'ailleurs, c'est systématiquement



que j'entretiens autour de moi

un climat de brume continuelle

de mystères puérils, simulés, insolubles

intentionnellement et voluptueusement

déroutantes



On sait que l'analyse

comme n'importe quelle autre méthode

d'interprétation rationnelle ou irrationnelle

n'est qu'une possibilité partielle

de dévoiler le mystère

dans la mesure où chaque vérité découverte

ne fait que le voiler davantage

et lui confère une attraction théorique

à la manière de ces femmes irrésistibles

et hystérisantes du début du siècle

que l'amour couvrait de plusieurs enveloppes

de dentelles, de parfum et de vertige



Ce n'est donc pas l'échec de mes interprétations au cours de ces trente derniers jours qui me fait désespérer

Ce qui provoque mon désespoir, ma perplexité



le chaos de ma pensée et une douleur atroce

au creux de ma poitrine

c'est l'échec de ma singulière

apparition au monde au début de cette année

menacée de se dissoudre

d'une manière lamentable

c'est la grande, la monstrueuse déception

que me cause mon propre personnage

drogué à l'idée d'évoluer

avec une agilité jamais atteinte

à la frontière de la veille et du sommeil



entre le oui et le non

le possible et l'impossible

pour se trouver soudain

devant l'envers du décor

dans un monde d'illusions

et d'erreurs fondamentales

qui ne pardonnent pas et qui transforment

mon inégalable et inimaginable existence

en blessure

Dans ce monde latéral où je me sens jeté sans savoir quelle erreur j'ai commise



(même sur le plan précaire de la culpabilité) sans savoir ce qui m'est arrivé, ni pourquoi je ne ressens que les effets catastrophiques de l'erreur, l'avalanche d'agressions et de cruautés, probablement nécessaire que le monde extérieur déclenche contre moi



Toutes les personnes qui m'entourent me trahissent, sans exception

Tous les objets, toutes les femmes

et tous les amis, le climat, les chats

le paysage, la misère, absolument

tout ce qui me guette avec amour ou haine

profite de mon immense faiblesse

(conséquence d'une erreur théorique

qui m'échappe)

pour me frapper de plein fouet

avec une lâcheté dégoûtante

mais sans doute d'autant plus nécessaire



D'un coup, je me trouve dans une chambre

glacée, affamé, seul, sale

la trahison oedipienne tapie



dans toutes mes ombres malade, oublié, misérable tremblant de froid et de peur dans des draps mouillés de fièvre et de larmes

A la lumière

de ces agressions atroces et subites

(véritables signaux d'alarme)

les étreintes suaves qui les accompagnent

me paraissent tout à coup suspectes

et j'éprouve la nécessité brûlante

de créer autour de moi un vide correspondant

au vide théorique qui paralyse

toute mon activité mentale

écartant par cette projection

pour insupportable qu'elle soit

le mélange douceâtre de bien et de mal

que le monde extérieur m'impose

image du double oedipien

et masque le plus sinistre de l'erreur

Après ce coup inattendu



je ne supporte pas la pensée

de chercher refuge dans les bras de l'aimée

en vertu d'un instinct

de conservation machinal

les bras de l'aimée

participent, eux aussi, à cette violence

et leur complicité invisible jusqu'ici

apparaît nettement si nous y cherchons refuge

si nous commettons l'erreur impardonnable

de réduire la réalité objective de l'amour

aux réalités les plus apparentes

et confusionnelles du monde extérieur



Pour éviter cette fuite

dans une illusion consolante

je préfère démasquer la complicité partielle

de l'aimée que d'idéaliser

ses charmes compensateurs

je préfère pousser mon désespoir

jusqu'à sa dernière conséquence

(qui doit comporter

une issue dialectique favorable)

plutôt que de chercher un abri

où faire panser mes blessures et nettoyer

mes plaies, à moins que par un adorable lapsus

l'aimée ne confonde avec candeur

le flacon de poison avec la teinture d'iode

Il me suffit de bouger dans une pièce obscure à la recherche d'une photo ou d'un mouchoir et de me cogner ou de me piquer à une aiguille pour engager dans le mystère de cette goutte de sang au bout de mon doigt les causalités erotiques les plus lointaines et les conjonctions astrales, sociales et universelles les plus invraisemblables



Je sais dans quelle mesure

mon désespoir projeté sur la totalité

des personnes qui m'entourent

est susceptible de suggérer

la manie de la persécution

dans sa phase aiguë, mais cet aspect

de mon comportement ne saurait abolir

la signification objective

que j'attribue à la paranoïa

d'autant que pour dénoncer les gens que j'aime



je dispose d'un matériel analytique

convaincant par lui-même

sans qu'il soit besoin

de l'appui maniaque de ma personne



D'ailleurs, peu importe que mes accusations soient légitimes ou non

Ce qui m'intéresse, ce que je ressens comme une nécessité irrésistible c'est de soutenir par mes actes jusque dans leurs conséquences les plus absurdes le vide théorique qui me remplit indépendamment de la douleur passagère que je m'inflige et de la catégorie masochiste dans laquelle apparemment je tombe



Pour moi, le seul plaisir objectivement désirable, celui qui n'a jamais été éprouvé, ne peut être suscité que par une euphorie mentale concomitante jamais imaginée, jamais pensée

Les erreurs théoriques que j'ai dû commettre



et qui m'ont rendu ces derniers temps

si vulnérable au sadisme permanent

du monde extérieur

ne peuvent trouver d'issue

que si je me maintiens dans l'équilibre

instable de la négation

et de la négation de la négation

seule façon d'être toujours en accord

avec soi-même



Le vide théorique que je ressens

comme si je vivais jour et nuit

sous une machine pneumatique

m'oblige à envoyer à tous les gens qui m'aiment

des lettres de rupture où je dénonce leur haine

leur amour ayant pour moi tous les caractères

latents de la haine générale



L'éloignement physique de ces personnes est non seulement une mise en pratique de mon vide théorique mais aussi une élémentaire mesure de sécurité

Depuis quelques jours

je ne vois plus personne

et si l'absence de la femme aimée

de la voix et de la chaleur humaine

me cause parfois une peur assez excitante

par contre ma solitude forcée, systématique

cynégétique, aggrave au-delà de toute limite

mon immense, mon incommensurable désespoir



Je ne sais plus quoi faire

Après avoir tout fait

pour être d'accord avec moi-même

(comme est d'accord la balle

avec le sang qu'elle répand)

après avoir évité tous les pièges douillets

que me tendait le monde extérieur

pour compenser, dans sa perfidie œdipienne

le mal immense qu'il me faisait

après avoir réfléchi mon vide théorique comme dans le miroir d'un miroir

ur ma vie déserte, sur mes gestes interrompus r mes insomnies torturantes et prolongées

ur mon agonie perpétuelle



je ne vois pas ce que je pourrais faire

de mon personnage pétrifié par tant de désespoir

sinon le mettre face à face avec la mort

car seule la mort peut exprimer

dans son langage obscurantiste et fatal

la mort réelle qui me consume

me traverse et m'obscurcit

jusqu'à l'anéantissement



En me dirigeant vers la mort

comme vers la conclusion presque logique

de ma négation

je bute contre un obstacle quantitatif

dans lequel je reconnais

comme dans les viscères pourris d'un porc

toute la trivialité du
Créateur

son imagination élémentaire

utilitaire et ignoble



Cette mort grossière, naturelle, traumatique encore plus castrante que la naissance qu'elle réfléchit et complète me paraît insupportable non seulement parce qu'elle pousse l'idée de castration

jusqu'au monstrueux anéantissement physique mais parce que cette mort unidimensionnelle ne correspond pas aux sauts dialectiques qui nous y mènent

son opposition fixe, mécanique, absolue rend impossible l'expression libre des nécessités, là où les causes et les effets sont empêchés d'échanger leurs destins



La présence permanente de la mort

dans la nuit funéraire de mon être

ne prendra jamais, en tant que nécessité

les aspects paralysants de la mort

inventée par le
Créateur

cette mort (cette vie) structurellement

religieuse disparaîtra avec la dernière

répression



La mort que je contiens comme une nécessité comme la soupape du désespoir comme une réplique de l'amour et de la haine comme un prolongement de mon être

à l'intérieur de ses propres contradictions

cette mort, je la reconnais

dans certains aspects angoissants

et lubriques du rêve, dans la toxicomanie

dans la catalepsie, dans l'automatisme

ambulatoire



toujours à l'intersection de l'homme et de l'ombre de l'ombre et de la flamme

je la reconnais dans ma nécrophiiie masquée quand j'oblige mon aimée à garder pendant l'amour une passivité de glace

je la reconnais même dans l'acte mécanique du sommeil, dans l'évanouissement ou l'épilepsie

mais je ne reconnaîtrai jamais même dans mes rêveries les plus auto-flagellantes

l'objectivité de ce phénomène sinistre

qui nous monotonise

nous répète et nous extermine

comme si nous étions la victime

mille fois millénaire

d'un monomane sénile et cynique



Le prolongement de cette mort nécessaire

qui ne s'opposerait plus traumatiquement

à la vie et qui la résoudrait

dans le sens d'une négation ininterrompue

où soient perpétuellement possibles

la réciprocité et l'inversion causale

le prolongement de cette mort objective

comme une réplique à ma vie objective

à travers laquelle passe

à une tension toujours extrême

l'objectivité incandescente de mes amours

m'oblige aujourd'hui

dans un état de désolation panique

sans limite, de catalepsie morale

poussée jusqu'au vide théorique

et de désespoir insoluble, macabre

et symptomatiquement révolutionnaire



à aggraver cet état d'irritation aiguë en l'exaspérant jusqu'à sa négation impossible, et jusqu'à la négation exaspérante de l'impossible là où la mort

pour être dévorée comme une femme quitte ses quantités traumatiques et s'embrase qualitativement thaumaturgiquement et adorablement dans l'humour



En utilisant les signes chiffrés

de notre tatouage intérieur

en faisant de nouveau appel

à l'Irrespirable
Triangle de l'artifice

à la
Femme aux mille
Fourrures

de l'automatisme

au
Cœur
Double du somnambulisme provoqué

et à la
Grande, à l'Inégalable
Baleine

du simulacre



Je fais plusieurs jours de suite des tentatives de suicide qui ne sont pas seulement

une conséquence logique

de mes déceptions, de ma saturation

et de mon désespoir subjectif

mais la première victoire réelle

et virtuelle

sur ce
Paralytique
Général
Absolu

qu'est la mort







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Ghérasim Luca
(1913 - 1994)
 
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Biographie / Œuvres

Gherasim Luca apporte un travail, un jeu musical sur notre langue, le français qui n'est pas sa langue d'origine, car son pays natal est la Roumanie. Il ose la révolution du langage en lui donnant une nouvelle morphologie, jusqu’à sortir de la langue elle-même, jusqu’à nous rappeler la force avec laquelle la poésie peut entrer en chacun de nous, sur la pointe des pieds ou en claquant la porte... E