Nocturne - Poéme

«
Travaille ! ou le fouet commence. »

-
O labeur, tunnel immense,
A toi. ces poumons, ce cour.

Et le fouet cingle, moqueur.



«
Espère, ou ton sang blanchit. »

-
Ah. bon monarque, merci.
Espoir est ma rage même.

Et mon sang devient tout blême.



«
Devine, ou je te dévore. »
El mes os exaspérés.
Mes os devinaient encore.

Mes os étaient dévorés.

Jamais repu, jamais sobre.
Jamais, jamais repenti.
De mon funèbre appétit.
Je mords au raisin d'octobre.