Marsyas ou la grace - Poéme

Dans cette après-midi mortelle où le feu règne,

Marsyas, - ô doux corps qu'un
Dieu jaloux torture. -

Je te confonds avec ce jeune pin qui saigne :

Ton sang a le parfum de sa résine pure.

Un papillon de nuit s'englue à ta blessure.

La lande qu'aucune eau du ciel ne désaltère

Crie indéfiniment de toutes ses cigales.

Et le soleil arrache à cette morne terre

L'odeur de miel brûlé qu'ont les bruyères pâles.

Mais ce qui te consume, ô jeune plante humaine,

C'est l'amour de ton
Dieu, plus cruel que la haine.

Il aime tant les corps qui souffrent, ce dur maître,

Qu'à des baisers de feu son choix se fait connaître.

Il change l'eau en vin et la douleur en joie ;

Le grain choisi bénit la meule qui le broie.

Et
Marsyas, chair baptisée en proie aux mouches.

Sourit au ciel d'airain avec sa blême bouche.