Atys chrétien - Poéme

Mais un dernier venu se coucha sur
Cybèle,

Il ne murmura pas le nom d'une mortelle

Ni ses mains ne cherchaient l'ombre d'un corps absent.

Tranquille et pur coulait ce flot de jeune sang.

Tout désir avait fui de la grappe écrasée

Entre le corps obscur et la terre embrassée.

C'était le même enfant c'était un autre
Atys

Que chacun de ces pins dans l'azur assoupis.

Un
Dieu souffrait au cour de cet être éphémère.

Dans ce torse tigré par l'ombre des fougères

Et que le sol durci brûlait de sa touffeur.

Un
Dieu couvert de sang dont
Cybèle avait peur.