Et moi pourquoi ne tuer ceux-ci du ponton
Bafouillent, fous, très horripilés de ce ton
Inquiet qu'eux-mêmes avaient leur âme selon leur
Habitude.
Ou encore moins d'imagination.
Enfin...
Dans lesquels tombe l'appétit du plus simple homme
Entre les seins de... «Mais c'est une femme du
Monde.
Du meilleur monde. »
Ils font boire ils font fumer, ils ne savent que
Conserver de la terre les restes de l'ubie.
Pour le moment nous nous laissons de côté pour rentrer.
Et quand je tremble de vous voir trembler
Devant moi, si mal maquillée, adossée
Aux balustres du cent cinquantenaire
Les doigts du donateur de gauche, assouplis.
Ne vous cherchent-ils pas, à découvert?
Pour les perspectives qui sont des ressemblances
Comme dans la maladie, le malade se sent croisé
Les autres, les plus subtils, voudront trouver
Ici une offre, à la manière des lucarnes où
Peuvent bien passer de temps à autre les loutres.
Je flaire avec un bruit qui ressemble à un « zing »
Spécial l'ordre de ce langage mal pendu, ou que
l'on craint de dépendre - le souci en période o-
rageuse, le brin de «stupeur» subalterne qui
est l'attaque aux tremblements enchevêtrés des
terres, le plaisir du journal, en «vacances».
-Je me méprends sur le ferret de la forêt orientale
Pour l'ouvre comme pour la névrose, eux bien pendus
Sans la jacassante plénitude des feuilles trop
Nourries, du « plat » de la forêt, de la forêt
Sans menuet, où, une fois de plus, je ne sais
Quelle échelle apporter.
Curieuse conversation : des terres labourées
A la tille de mon peuple à cantiques, et sur
Notre oreille, ils nous font lire ces inscriptions :
«devant le roi qui fait frapper, devant la pelle
de terre cuite (pour ramasser de la terre), on
trouve des ressemblances à ce qui paraît à nous dans
les commandements de méfiance. »
Nous sommes arrivés ici et nous voyons sur le banc
Bien des choses, auquel poids le colosse imprime son
Gouvernement, pénètre dans la rhumerie.
La « semblance » de la chèvre, dame des bouillons
(qui plonge dans...) l'oracle trempe un peu plus
Chaque jour allongé sur mon corail déchirant sa
Jolie peau de muse noyée c'est-à-dire comblée
À ne pas savoir quelle impériale passe
Ni quelle impériale il me faudra prendre.
Lui disait : «... à faire.
Et je récompenserai en eux
Les services des pères. »
Ses sentiments pour obtenir qu'il la rendît osée
Sur le pré blanc qui ne brise encore des voux ?
Que je voulais atteindre, étant bien loin entre-Temps (celui-là aux crayons de couleurs passe en
Silence, et les cornes bleues sont ses pieds de
Neige) le bilan de ce geste qu'il eut vers elle
Sans qu'elle ait jamais pris une peine fêlée à
Le voir immobile.
Sans but fixe à la générale.
Le pont doré, dans ses suaves contours me suit
Venant, ou à travers le brouillard de l'aube
Ayant de nouveau graissé des bottes grandi
Au plus vite je me dirige sans savoir si
Ma faute est imaginaire de l'aimer, et les
Esquisses de
Napoléon courent encore dans les
Veines du tombeau qui sera le nôtre
Son désir de revenir à ces lieux la sépare de nous
Dans le poème comme une porte dominante,
Sans la quitter, je préfère le lui dire,
Toujours engeance (elle parle ainsi) et lui
Tendre les mains comme un dormeur.
Mais rien
N'interrompt le silence, sans qu'elle frotte les
Marques de son front qui me sont de chers souvenirs
Et sur le contour des maisons, ou bien des passe-
Relles, enfin ces paroles évanouies :
«Si j'étais venue à cette fontaine (le bruit)
Ou bien approchée de ce balcon, lasse (la vue)
Cette tour familière où sans mélanges
Montaient les vrilles de la saison...
Pourquoi
Aije quitté ce qui me le rappelle si bien ? »
Moi, je pleure ma violence.
Elle est
Lointaine comme l'impôt des morts.
|
|
