Le portrait - Poéme

La
Maladie et la
Mort font des cendres
De tout le feu qui pour nous flamboya.
De ces grands yeux si fervents et si tendres,
De cette bouche où mon cour se noya,



De ces baisers puissants comme un dictame,
De ces transports plus vifs que des rayons,
Que reste-t-il?
C'est affreux, o mon âme!
Rien qu'un dessin fort pâle, aux trois crayons,



Qui, comme moi, meurt dans la solitude,
Et que le
Temps, injurieux vieillard,
Chaque jour frotte avec son aile rude...



Noir assassin de la
Vie et de l'Art,
Tu ne tueras jamais dans ma mémoire
Celle qui fut mon plaisir et ma gloire !