La mort des pauvres - Poéme

C'est la
Mort qui console, hélas! et qui fait vivre:
C'est le but de la vie, et c'est le seul espoir



Qui, comme un élixir, nous monte et nous enivre,
Et nous donne le cour de marcher jusqu'au soir;



A travers la tempête, et la neige, et le givre,
C'est la clarté vibrante à notre horizon noir:
C'est l'auberge fameuse inscrite sur le livre,
Où l'on pourra manger, et dormir, et s'asseoir;



C'est un
Ange qui tient dans ses doigts magnétiques
Le sommeil et le don des rêves extatiques,
Et qui refait le lit des gens pauvres et nus;



C'est la gloire des
Dieux, c'est le grenier mystique,
C'est la bourse du pauvre et sa patrie antique,
C'est le portique ouvert sur les
Cieux inconnus!