André Frênaud |
Si mince l'anfractuosité d'où sortait la voix, si exténuant l'édifice entrevu, si brûlants sont les monstres, terrible l'harmonie, si lointain le parcours, si aiguë la blessure et si gardée la nuit. Il faudrait qu'elles fussent justes et ambiguës, jamais rencontrées, évidentes, reconnues, sorties du ventre* retenues, sorties, serrées comme des grains dans la bouche d'un rat, serrées, ordonnées comme les grains dans l'épi, secrètes comme est l'ordre que font luire ensemble les arbres du paradis, les paroles du poème. |
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André Frênaud (1907 - 1993) |
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Portrait de André Frênaud | |||||||||
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