(Extrait)
Nous aimer, ne resterait-il que quelques jours, nous aimer parce que nous sommes seuls à la suite de ce fameux tremblement de terre, et qu'on ne parviendra jamais à nous dégager en raison du trop grand amoncellement de décombres, il ne reste que cette ressource : nous aimer. Je n'ai point imaginé de ma vie de plus belle fin. Là nous n'aurions plus, dites, à faire la part des choses. Quelques mètres carrés nous suffiraient, - oh! je sais que vous ne serez pas de mon avis, mais si vous m'aimiez ! Et puis c'est un peu ce qui nous arrive. Paris s'est écroulé hier; nous sommes très bas, très bas, où nous n'avons guère de place. Il n'y a ni pain ni eau, vous qui aviez peur de la prison ! Avant peu ce sera fini : oui, l'on voudrait bien avoir une arme pour s'en servir le troisième, le quatrième jour, mais voilà! Pourtant, songez-y, qu'est-ce qu'une union du genre de la nôtre ne réalise pas? Vous êtes à moi pour la première fois peut-être. Vous ne vous éloignerez plus; vous n'aurez plus à prendre votre parti de me manquer quelques heures, une seconde. Inutile, c'est fermé de tous côté, je vous assure.
Et nous aimer tant qu'il se pourra, parce que voyez-vous, moi qui ai accepté l'augure de ce formidable écroulement, j'ai cessé un peu de le souhaiter la première fois que je vous ai vue. Tenez, voici notre avant-dernière veilleuse qui baisse; nous n'allumerons l'autre que lorsqu'il se fera tout à fait tard dans notre vie. Ce sera mieux, croyez-moi. Mais viens plus près, encore plus près. C'est toi? L'avons-nous assez désirée, rappelle-toi, cette ignorance du reste ! Tu ne voulais plus danser, tu voulais que le temps que tu étais retenue loin de moi je le passasse à t'écrire, est-il vrai? Maintenant nous sommes livrés pour l'éternité à nous-mêmes. Il commence à faire nuit. Quoi, vous pleurez? Je crains que vous ne m'aimiez pas.
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