A une fleur - Sonnet

Que me veux-tu, chère fleurette,
Aimable et charmant souvenir?
Demi-morte et demi-coquette,
Jusqu'à moi qui te fait venir?



Sous ce cachet enveloppée,
Tu viens de faire un long chemin.
Qu'as-tu vu ? que t'a dit la main
Qui sur le buisson t'a coupée ?



N'es-tu qu'une herbe desséchée
Qui vient achever de mourir?
Ou ton sein, prêt à refleurir,
Renferme-t-il une pensée ?



Ta fleur, hélas ! a la blancheur
De la désolante innocence;
Mais de la craintive espérance
Ta feuille porte la couleur.



As-tu pour moi quelque message ?
Tu peux parler, je suis discret.
Ta verdure est-elle un secret?
Ton parfum est-il un langage ?



S'il en est ainsi, parle bas,
Mystérieuse messagère;
S'il n'en est rien, ne réponds pas;
Dors sur mon cour, fraîche et légère.



Je connais trop bien cette main,
Pleine de grâce et de caprice,
Qui d'un brin de fil souple et fin
A noué ton pâle calice.



Cette main-là, petite fleur,

Ni
Phidias ni
Praxitèle

N'en auraient pu trouver la sour

Qu'en prenant
Vénus pour modèle.



Elle est blanche, elle est douce et belle,
Franche, dit-on, et plus encor; À qui saurait s'emparer d'elle
Elle peut ouvrir un trésor.



Mais elle est sage, elle est sévère;
Quelque mal pourrait m'arriver.
Fleurette, craignons sa colère.
Ne dis rien, laisse-moi rêver.