Il en est - Poéme

Il en est qui disent

merci

à l'air du matin

et qui ne s'étonnent de rien

pas même du taureau portant le monde sur ses

Il en est tranquilles

dans des bidonvilles

qui entendent les jets d'eau de
Shahrazad

et qui cherchent toutes les nuits

les pommes d'or des
Hespérides

Il en est qui s'endettent

pour toute l'année de l'hégire

et qui la fête finie s'assoient par terre

sans savoir ce qu'ils attendent

Il en est qui comptent les jours

et d'autres qui connaissent déjà l'heure

Ils ne demandent rien

Ils meurent comme meurt la lumière du matin

Il en est qui comptent encore les jours mais quels jours comptent-ils ?

Autrefois

à la mémoire des poètes

on élevait des statues en or

Chez nous

par charité musulmane

on leur creuse des tombes

et nos poètes

la bouche pleine de terre

continuent de crier