O saint prêtre! grande âme! oh! je tombe à genoux1!
Jeune, il avait encor de longs jours parmi nous.
Il n'en a pas compté le nombre;
Il était à cet âge où le bonheur fleurit;
Il a considéré la croix de
Jésus-Christ
Toute rayonnante dans l'ombre.
Il a dit : «
C'est le
Dieu de progrès et d'amour.
Jésus, qui voit ton front croit voir le front du jour.
Christ sourit à qui le repousse.
Puisqu'il est mort pour nous, je veux mourir pour lui;
Dans son tombeau, dont j'ai la pierre pour appui,
Il m'appelle d'une voix douce.
«
Sa doctrine est le ciel entr'ouvert; par la main,
Comme un père l'enfant, il tient le genre humain;
Par lui nous vivons et nous sommes;
Au chevet des geôliers dormant dans leurs maisons,
Il dérobe les clefs de toutes les prisons
Et met en liberté les hommes.
«
Or il est, loin de nous, une autre humanité
Qui ne le connaît point, et dans l'iniquité
Rampe enchaînée, et souffre et tombe;
Ils font pour trouver
Dieu de ténébreux efforts;
Ils s'agitent en vain; ils sont comme des morts
Qui tàtent le mur de leur tombe.
«
Sans loi, sans but, sans guide, ils errent ici-bas.
Ils sont méchants, étant ignorants1; ils n'ont pas
Leur part de la grande conquête.
J'irai.
Pour les sauver je quitte le saint lieu.
O mes frères, je viens vous apporter mon
Dieu,
Je viens vous apporter ma tête! »
Prêtre, il s'est souvenu, calme en nos jours troublés,
De la parole dite aux apôtres : -
Allez,
Bravez les bûchers et les claies! -
Et de l'adieu du
Christ au suprême moment : -
O vivants, aimez-vous! aimez.
En vous aimant,
Frères, vous fermerez mes plaies. -
Il s'est dit qu'il est bon d'éclairer dans leur nuit
Ces peuples égarés loin du progrès qui luit.
Dont l'âme est couverte de voiles;
Puis il s'en est allé, dans les vents, dans les flots,
Vers les noirs chevalets et les sanglants billots,
Les yeux fixés sur les étoiles.
II
Ceux vers qui cet apôtre allait l'ont égorgé.
III
Oh! tandis que là-bas, hélas! chez ces barbares,
S'étale l'échafaud de tes membres chargé.
Que le bourreau, rangeant ses glaives et ses barres,
Frotte au gibet son ongle où ton sang s'est figé;
Ciel! tandis que les chiens dans ce sang viennent boire.
Et que la mouche horrible, essaim au vol joyeux.
Comme dans une ruche entre en ta bouche noire
Et bourdonne au soleil dans les trous de tes yeux;
Tandis qu'échevelée, et sans voix, sans paupières.
Ta tête blême est là sur un infâme pieu.
Livrée aux vils affronts, meurtrie à coups de pierres,
Ici, derrière toi, martyr, on vend ton
Dieu!
Ce
Dieu qui n'est qu'à toi, martyr, on te le vole!
On le livre à
Mandrin, ce
Dieu pour qui tu meurs!
Des hommes, comme toi revêtus de l'étole,
Pour être cardinaux, pour être sénateurs,
Des prêtres, pour avoir des palais, des carrosses.
Et des jardins l'été riant sous le ciel bleu.
Pour argenter leur mitre et pour dorer leurs crosses.
Pour boire de bon vin, assis près d'un bon feu.
Au forban dont la main dans le meunre est trempée,
Au larron chargé d'or qui paye et qui sourit,
Grand
Dieu! retourne-toi vers nous, tête coupée!
Ils vendent
Jésus-Christ! ils vendent
Jésus-Christ!
Ils livrent au bandit, pour quelques sacs sordides,
L'évangile, la loi, l'autel épouvanté,
Et la justice aux yeux sévères et candides.
Et l'étoile du cour humain, la vérité!
Les bons jetés, vivants, au bagne, ou morts, aux fleuves,
L'homme juste proscrit par
Cartouche
Sylla,
L'innocent égorgé, le deuil sacré des veuves.
Les pleurs de l'orphelin, ils vendent tout cela!
Tout! la foi, le serment que
Dieu tient sous sa garde,
Le saint temple où, mourant, tu dis :
Introïbo,
Ils livrent tout! pudeur, vertu! - martyr, regarde,
Rouvre tes yeux qu'emplit la lueur du tombeau; -
Ils vendent l'arche auguste où l'hostie étincelle!
Ils vendent
Christ, te dis-jc! et ses membres liés!
Ils vendent la sueur qui sur son front ruisselle,
Et les clous de ses mains, et les clous de ses pieds!
Ils vendent au brigand qui chez lui les attire
Le grand crucifié sur les hommes penché;
Us vendent sa parole, ils vendent son martyre,
Et ton martyre à toi par-dessus le marché!
Tant pour les coups de fouet qu'il reçut à la porte!
César! tant pour l'amen, tant pour l'alléluia!
Tant pour la pierre où vint heurter sa tète morte!
Tant pour le drap rougi que sa barbe essuya!
Ils vendent ses genoux meurtris, sa palme verte.
Sa plaie au flanc, son oil tout baigné d'infini.
Ses pleurs, son agonie, et sa bouche entr'ouverte,
Et le cri qu'il poussa :
Lamma
Sabacthani
Ils vendent le sépulcre! ils vendent les ténèbres!
Les séraphins chantant au seuil profond des cieux.
Et la mère debout sous l'arbre aux bras funèbres.
Qui, sentant là son fils, ne levait pas les yeux!
Oui, ces évèques, oui, ces marchands, oui, ces prêtres,
A l'histrion du crime, assouvi, couronné,
A ce
Néron repu qui rit parmi les traîtres.
Un pied sur
Thraséas, un coude sur
Phryné2,
Au voleur qui tua les lois à coups de crosse.
Au pirate empereur
Napoléon dernier,
Ivre deux fois, immonde encor plus que féroce.
Pourceau dans le cloaque et loup dans le charnier.
Ils vendent, ô martyr, le
Dieu pensif et pâle
Qui, debout sur la terre et sous le firmament,
Triste et nous souriant dans notre nuit fatale,
Sur le noir
Golgotha saigne éternellement!
Jersey.
Décembre 1852. |
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