Au vieux roscoff berceuse en nord-ouest mineur - Poéme

Trou de flibustiers, vieux nid À corsaires! - dans la tourmente,
Dors ton bon somme de granit
Sur tes caves que le flot hante...



Ronfle à la mer, ronfle à la brise;
Ta corne dans la brume grise,
Ton pied marin dans les brisans...

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Dors : tu peux fermer ton oil borgne
Ouvert sur le large, et qui lorgne



Les
Anglais, depuis trois cents ans.

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Dors, vieille coque bien ancrée;
Les margats et les cormorans
Les margats et les cormorans
Tes grands poètes d'ouragans
Viendront chanter à la marée...



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Dors, vieille fille-à-matelots;
Plus ne te soûleront ces flots
Qui te faisaient une ceinture
Dorée, aux nuits rouges de vin,

De sang, de feu! -
Dors...
Sur ton sein
L'or ne fondra plus en friture.



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Où sont les noms de tes amants...

-
La mer et la gloire étaient folles! -
Noms de lascars! noms de géants!
Crachés des gueules d'espingoles...



Où battaient-ils, ces pavillons, Ëcharpant ton ciel en haillons!...

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Dors au ciel de plomb sur tes dunes...
Dors : plus ne viendront ricocher

Les boulets morts, sur ton clocher

Criblé - comme un prunier - de prunes...

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Dors : sous les noires cheminées,
Ecoute rêver tes enfants,
Mousses de quatre-vingt-dix ans, Épaves des belles années...



Il dort ton bon canon de fer,

À plat-ventre aussi dans sa souille.

Grêlé par les lunes d'hyver...

Il dort son lourd sommeil de rouille,

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Va : ronfle au vent, vieux ronfleur,
Tiens toujours ta gueule enragée
Braquée à l'Anglais!... et chargée
De maigre jonc-marin en fleur