Droit vers la mort - Poéme

Le matin allait à peine ouvrir son oil
Sur la route où passaient les hommes gigantesques
Seul il roulait sa boule parmi les yeux indifférents
Toute sa peine est étrangère aux autres et lui ne

cherche pas à savoir s'ils en ont
Où va-t-on

Les trains bondés sont des portées musicales sonores
Suprêmes voix elles s'accrochent aux fils
Retombent sur les rails et partent
En télégrammes éplorés



On s'attend l'espoir veille sur la route et dans le foyer

Demain

Le soir ferme sur lui une immense paupière

Et la peur durera autant que la lumière

Il faut passer un espace infernal
Risquer plus que l'on n'a
Et partir revenir s'en aller



Plus de larmes enfin dans un cour desséché

-
Un tourbillon l'a pris -
Et lorsque dans la nuit il tomba pour jamais
Personne n'entendit le nom qu'il prononçait