Mon oil, mon cour, ma
Cassandre, ma vie,
Hé! qu'à bon droit tu dois porter d'envie
A ce grand
Roi, qui ne veut plus souffrir
Qu'à mes chansons ton nom se vienne offrir.
C'est lui qui veut qu'en trompette j'échange
Mon luth, afin d'entonner sa louange *,
Non de lui seul mais de tous ses aïeux.
Qui sont là-haut assis au rang des
Dieux.
Je le ferai puisqu'il me le commande.
Car d'un tel
Roi la puissance est si grande,
Que tant s'en faut qu'on la puisse éviter,
Qu'un camp armé u y pourrait résister.
Mais que me sert d'avoir tant lu
Tibulle, l'roperce,
Ovide, et le docte
Catulle,
Avoir tant vu
Pétrarque et tant noté,
Si par un
Roi le pouvoir m'est ôté
De les ensuivre, et s'il faut que ma lyre
Fendue au croc ne m'ose plus rien dire?
Doncques en vain je me paissais d'espoir
De faire un jour à la
Tuscane voir
Que notre
France, autant qu'elle, est heureuse
A soupirer une plainte amoureuse;
Lt pour montrer qu'on la peut surpasser,
J'avais dé|à commencé de tracer
Mainte
Elégie à la façon antique.
Mainte belle
Ode, et mainte
Bucolique.
Car, à vrai dire, encore mon esprit
N'est satisfait de ceux qui ont écrit
En notre langue, et leur amour mérite
Ou du tout rien, ou faveur bien petite.
Non que je sois vanteur si glorieux
D'oser passer les vers laborieux
De tant d'amants qui se plaignent en
France;
Mais pour le moins j'avais bien espérance,
Que si mes vers ne marchaient les premiers,
Qu'ils ne seraient sans honneur les derniers.
Car Ératon qui les amours descouvre,
D'assez bon oil m'attirait à son ouvre.
L'un trop enflé les chante grossement,
L'un énervé les traîne bassement,
L'un nous dépeint une dame paillarde,
L'un plus aux vers qu'aux sentences regarde,
Et ne put oncq, tant se sût déguiser,
Apprendre l'art de bien
Pétrarquiser.
Que pleures-tu,
Cassandre, ma douce âme?
Encor
Amour ne veut couper la trame
Qu'en ta faveur je pendis au métier,
Sans achever l'ouvrage tout entier.
Mon
Roi n'a pas d'une bête sauvage
Sucé le lait, et son jeune courage,
Ou je me trompe, a senti quelquefois
Le trait d'Amour qui surmonte les
Rois.
S'il l'a senti, ma coulpe est effacée,
Et sa grandeur ne sera courroucée,
Qu'à mon retour des horribles combats,
Hors- de son croc mon
Luth j'aveigne * à-bas,
Le pincetant, et qu'en lieu des alarmes
Je chante
Amour, tes beautés et mes larmes.
Car l'arc tendu trop violentement.
Ou s'alentit, ou se rompt vitement.
Ainsi
Achille, après avoir par terre
Tant fait mourir de soudards en la guerre,
Son
Luth doré prenait entre ses mains
Teintes encor de meurtres inhumains,
Et vis-à-vis du fils de
Ménétie,
Chantait l'amour de
Briséîs s'amie,
Puis tout soudain les armes reprenait,
Et plus vaillant au combat retournait.
Ainsi, après que l'aïeul de mon maître *
Hors des combats retirera sa dextre,
Se désarmant dedans sa tente à part,
Dessus le
Luth à l'heure ton
Ronsard
Te chantera, car il ne se peut faire
Qu'autre beauté lui puisse jamais plaire,
Ou soit qu'il vive, ou soit qu'outre le port,
Léger fardeau,
Charon a le passe mort.
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