Les archives du prieuré - Poéme

On n'aime pas ce que j'écris, tout ce que je fais est d'un anodin pignocheur de colifichets.

Mes amis me voudraient autre que je ne suis et voudraient faire d'un troène un cognassier.



Les plus aimables d'entre eux me quittent sur cette invite:
Tu es rasoir, grand-père, puisses-tu claquer au plus vite.



Le fait est que ça me paraît de moins en moins étrange d'être un mort au-dessus duquel les arbres mêleront leurs

[branches

car j'aurai beau ne plus être, l'être sera toujours et comme un paysan qui rentre des labours

je préfère interroger le vol des étourneaux

ou bien regarder le feu fixement sans dire un mot.



Mourir, c'est s'attendre à tout, franchir les frontières de la

[peur, voir le rideau qui subrepticement se lève à l'intérieur.

c'est descendre dans l'humide touffeur de l'humus, naître à la vaporeuse émanation de quelque chose de plus.



car la vie ne serait qu'une immense duperie

sans une existence supérieure à celle du corps et de

[l'esprit.



Merveilleux est un mot très chrétien; ce qui compte c'est cette petite parcelle de réalité profonde.

C'est pourquoi pas de deuil dans la maison du poète mais un léger sourire:
Adieu, c'est chose faite...