La defaite - Poéme

Bulletins de conquête du progrès, goût de cendre ; la victoire de l'homme ne fait qu'un avec la crue de sa guerre civile. Jusqu'aux jeux qui travaillent à frustrer la défaite de sa place.

Pourtant quelle autre assise de fraternité que celle quand recru de fatigue autour du feu pâle de la halte chacun a dépouillé la ruse et l'avantage, le projet d'abattre et de surpasser : chant de l'instant alors, comme un captif qui s'évade dans la pure minute de sa fuite est libre.



Pour accueillir un hôte, ne convient-il pas de sortir juste assez de chez soi pour que nous soyons alors tous les deux comme chez un troisième ? Il faut laisser place au Troisième.

Les cris de victoire sonnent, une mort, victoires séparatrices, qu'aucun pardon ne peut suivre qui annulerait l'avantage.

Qu'avons-nous fait de l'humble - de l'humus. Le lavement des pieds est devenu symbolique. Et l'ascèse rongée d'orgueil invente un misérable effort de s'abaisser, l'ultime « victoire morale » de servir avec des grincements d'âme à grand-peine les pauvres.

Si l'aimable c'est le blé qui sait renaître, le pommier ployé, le pain, l'amour n'a plus où se poser, car la saison ne revient plus.