à moi-même - Poéme

«
Vous n'avez plus que
Moi, abandonnez la gloire. »

Bon art se compte :

on ne le sait que tard

mais qu'importe si rien ne compte ?

Vive en moi
Dieu : et le reste, au hasard !

Roule, avion tendu comme un arc,

le long des pylônes d'un conte.

En goût de vent

haut emplumés, tournant le dos devant,

passent loin du seul
Dieu

sommeils trop gras

poudre, crème aux chassies

spleen sans remords, hors portée de la croix.

Sur cheveux courts enfonçant leurs toquets

- point si toquées - allant au cinéma

par mes amis se font faire la cour !
Gare à l'enfer dans ton auto bloqué bande aux yeux verts qui jamais
Dieu n'aima.