Chemins - Poéme

Une distance se défait

Entre nous et les choses du crépuscule

Laine, étoffes, soleil rapide,

Papiers de savoir, sur quoi deux grenades rougissent.



Derniers éclats



Nous nous y attachons comme à la trace

Au fond de l'il des morts

D'un probable assassin: leur existence usée

Qui ne pouvait plus attendre derrière la porte.



Il fait nuit sans hâte. L'invisible

Investit nos mains. Nous visitons en nous

Les chemins compliqués du sang, ce pays second

Proche des questionnaires sur les fables. (Dans le feuilletage de la terre)