Petits mysteres - Poéme

Chut !
Oh ! ce soir, comme elle est près !

Vrai, je ne sais ce qu'elle pense,

Me ferait-elle des avances ?

Est-ce là le rayon qui fiance

Nos cours humains à son cour frais ?

Par quels ennuis kilométriques
Mener ma silhouette encor,
Avant de prendre mon essor
Pour arrimer, veuf de tout corps, À ses dortoirs madréporiques.

Mets de la
Lune dans ton vin,
M'a dit sa moue cadenassée;
Je ne bois que de l'eau glacée,
Et de sa seule panacée
Mes tissus qui stagnent ont faim.

Lune, consomme mon baptême,
Lave mes yeux de ton linceul;
Qu'aux hommes, je sois ton filleul;
Et pour nos compagnes, le seul
Qui les délivre d'elles-mêmes.

Lune, mise au ban du
Progrès
Des populaces des Étoiles,
Volatilise-moi les moelles,
Que je t'arrive à pleines voiles,
Dolmen,
Cyprès,
Amen, au frais !