Complainte de l'automne monotone - Poéme

Automne, automne, adieux de l'Adieu !
La tisane bout, noyant mon feux ;

Le vent s'époumonne
A reverdir la bûche où mon grand cour tisonne.

Est-il de vrais yeux ?
Nulle ne songe à m'aimer un peu.

Milieux aptères,
Ou sans divans ;
Regards levants,
Deuils solitaires,
Vers des
Sectaires !

Le vent, la pluie, oh ! le vent, la pluie !
Antigone, écartez mon rideau ;

Cet ex-ciel tout suie,
Fond-il decrescendo, statu quo, crescendo ?

Le vent qui s'ennuie,
Retourne-t-il bien les parapluies ?

Amours, gibiers !
Aux jours de givre.
Rêver sans livre,
Dans les terriers
Chauds de fumiers !

Plages, chemins de fer, ciels, bois morts.
Bateaux croupis dans les feuilles d'or.

Le quart aux étoiles,
Paris grasseyant par chic aux prises de voiles :

De trop poignants cors
M'ont hallalisé ces chers décors.

Meurtres, alertes,
Rêves ingrats !
En croix, les bras ;
Roses ouvertes,
Divines pertes !

Le soleil mort, tout nous abandonne.
Il se crut incompris.
Qu'il est loin !

Vent pauvre, aiguillonne
Ces convois de martyrs se prenant à témoins !

La terre, si bonne.
S'en va, pour sûr, passer cet automne.

Nuits sous-marines !
Pourpres forêts.
Torrents de frais.
Bancs en gésines,
Tout s'illumine !

-
Allons, fumons une pipette de tabac,
En feuilletant un de ces si vieux almanachs.

En rêvant de la petite qui unirait

Aux charmes de l'oillet ceux du chardonneret.