Est-ce - Poéme

Est-ce film fluidique sur l'écran tendu dans la tête,

quand la tête alambique les couleurs qui fluent des trompettes?

Si veillez en sommeil filez, maillez les tentacules

de la
Pieuvre-Soleil.
L'ange est rare, - la pellicule

mi-arbre mi-serpent fait flamme avec soudain l'Idée,

le dieu bref au tympan.
Ne l'effrayez pas : la fusée

cède à peine quel fard ô feinte, quand voulez trop tôt

saisir le beau jaguar, le tout mûr et tendre abricot !

C'est temps d'être futur.
Chassant figures ou parole,

cherchez le
Nombre pur pour qui brûle et bat la boussole.

Car ne vient des
Planètes sous pélican, sous écrevisse

que substances parfaites!
N'en saura rien, qui mime
Ulysse

en allé dans la laine : l'Analogie est cornue morte !

Respirez l'autre oxygène, respirez. - traversez la porte,

forcez la fable obscure pour n'être plus que ce qui est!

Bois mordu se démure : devinez où vit le
Secret ?