Diptyque - Poéme

Voici la plaine aux grands blés roux

Que rêvait un moine de
Fiésole ;

Regarde la faux qu'on y voit luire

La faux est belle

Qui vole

A tire-d'aile,

Comme une aile noire dans les blés roux ;

La
Mort est belle et sans paroles,



Et fauche et fauche à larges coups

Et sa moisson est bonne est belle.

De sa faucille

Le bel
Amour glane des fleurs

Parmi l'éteule

Glane et pleure

Et chante

Et marche seul

Sans épouvante ;

Et la
Mort marche devant
Lui

Avec sa faux qui luit et luit

-
Drapée d'aube dans son linceul -

Fauche sans parole et sans bruit

Le million des grand épis.

La voici sur le ventail d'or ;

Elle pousse la charrue d'automne :



Le long champ déferle en sillons
Charriant le chaume pâle et mort ;
Et derrière
Elle,
Il marche encore
Avec encor des épis d'or
Dans ses cheveux d'adolescent.
Avec, encor, le même chant
Et sème, encore, aux vieux sillons,
Dans l'or du soleil pâlissant,
Sème les cours par millions.



Veux-tu pleurer alors qu'il chante ?

Aimer c'est mourir et renaître ;

Quel pauvre leurre t'épouvante ?

Redoutes-tu de te connaître ?

Regarde encore et fais ta vie

Selon la vision de joie :

La faucille d'Amour dévie,

La faux comme une aile s'éploie ;

Vois : l'Amour fauche de son aile

Les plus hauts lys que pleurent les saules,

La
Mott fait halte et sa faux noire

Est comme une aile,

Est comme une aile à son épaule !

Réjouis-toi et sache croire !