Les dimanches... - Poéme

Les dimanches, les bois sont aux vêpres.
Dansera-t-on sous les hêtres ?
Je ne sais...
Qu'est-ce que je sais ?
Une feuille tombe de la croisée...
C'est tout ce que je sais...



L'église.
On chante.
Une poule.
La paysanne a chanté, c'est la fête.
Le vent dans l'azur se roule.
Dansera-t-on sous les hêtres ?
Je ne sais pas.
Je ne sais.



Mon cour est triste et doux.

Dansera-t-on sous les hêtres ?

Mais tu sais bien que, les dimanches, les bois sont aux

vêpres.
Penser cela, est-ce être poète ?
Je ne sais pas.
Qu'est-ce que je sais ?
Est-ce que je vis ?
Est-ce que je rêve ?



Ohl ce soleil et ce bon, doux, triste chien...

Et la petite paysanne

à qui j'ai dit : vous chantez bien...



Dansera-t-elle sous les hêtres ?
Je voudrais être, voudrais être celui qui lentement laisse tomber, comme un arbre ses baies, sa tristesse pareille, sa tristesse pareille aux bois qui sont aux vêpres.