La mort des artistes - Poéme

Combien faut-il de fois secouer mes grelots
Et baiser ton front bas, morne caricature?
Pour piquer dans le but, de mystique nature,
Combien, ô mon carquois, perdre de javelots?



Nous userons notre âme en de subtils complots,
Et nous démolirons mainte lourde armature,
Avant de contempler la grande
Créature
Dont l'infernal désir nous remplit de sanglots !



Il en est qui jamais n'ont connu leur
Idole,

Et ces sculpteurs damnes et marqués d'un affront.

Qui vont se martelant la poitrine et le front,



N'ont qu'un espoir, étrange et sombre
Capitole!
C'est que la
Mort, planant comme un soleil nouveau,
Fera s'épanouir les fleurs de leur cerveau!