Dix jours de lit - Poéme

La maladie installe de surprenants décors.
Elle sait qu'il importe d'abord de méduser.



Pour ce faire, elle change volumes et couleurs, donne à tout un visage fermé.
Ce caractère d'étrangeté la nomme dans ce que l'habitude retrouvait chaque jour.

La perte d'un objet peut souvent l'annoncer.



De simples maladresses, - un verre qu'on renverse, des mots que l'on oublie - préparent le terrain.

Le mal ne s'aventure jamais dans une chambre



dont les meubles respectent leur juste emplacement.
En certains cas bénins, la symétrie peut être puissamment préventive !

Remis droit, un tableau importune la fièvre.



Les bruits n'entrent en scène qu'au milieu du désordre.
A son aise, le sang cogne dans les cloisons,

clouant ses projecteurs,

ceinturant d'angles vifs,

d'échos, d'éclairs, d'échardes,

le désarroi du corps :

C'est trop tard !
Les symptômes

quittent le dictionnaire

et deviennent de chair.

La réalité saute

le mur des mots.
On souffre.