Haine de la grèce - Sonnet

J'ai froid.
Le jour est gris.
Je marche dans
Athènes et je fais un effort pour admirer les gens, les colonnes blessées, les dieux qui gisent morts.
Socrate, dans la rue, me demande un pourboire,



tandis qu'Homère, pour m'apitoyer, rajuste le bandeau sur ses yeux.
Un armateur me vante les plages de l'Eubée, en buvant tour à tour le café turc et le whisky.
Ah ! que ma haine



du
Parthénon est incurable : il a coupé

mon aile et ma nageoire au temps de mon enfance,

pour me rendre plus sec que l'aride
Acropole,



sur laquelle je pisse, urine corinthienne

et dorique à la fois.
L'azur dégénéré

me comprend.
Je repars.
Je me fous de la
Grèce.